这里，没有时尚，没有音乐，没有车马喧嚣。

这里，没有鸟鸣，没有乐器，没有大马车带过的布篷。

这里，只有枯草，只有薄雾，只有几只停伫在枝头的柿子。

那几片像蝴蝶一样的落叶，头顶着一片冷冷的霜雪，脚踩着一根细细的浅冬。

冬天的阳光，就像是一片面包，被一首莫扎特的《安魂曲》，在炉子上反复的烤。

那些泛着昏黄的颜色，是不是祖母手心里的一块绣布？

门外的那只老黑狗，摇了摇尾巴，停在门口，高高的门槛上，坐着吃烤面包的小孩儿。

栅栏里一只母鸡憋红了耳根，下了一个蛋，趾高气扬的个个大，个个大。那片阳光生气了，一路向西，转身跳进暮色里。

那只老黑狗借着暮色，趁机就叼走了小孩儿手里的馒头，祖母秀着一双小脚微颤颤的跑出来，那只老黑狗不见了，那片夕阳不见了，只剩下祖母呵斥老黑狗的声音和小孩儿吸着鼻涕的哭喊声。

关于浅冬，关于祖母，关于那个高高的门槛，那个用麦秸围成的鸡窝，那个跳进暮色的向晚，关于那些古老遥远的记忆。

只能，用一首温情的歌谣，慢慢拾遗。